Tiran la toalla

Querida pasta de boniato mojada en chucrut,
hoy es el primer día en que no tengo nada organizado en mucho tiempo así que te escribo unas líneas antes de que me enrede. No me acordaba de que este dia escondido entre un martes y un jueves era festivo y tampoco entendía muy bien porqué. Sí, ya sé, el día del Trabajador, pero por qué, y me ha pegado por mirar en la wilkipedia. Se ve que todo viene por una huelga que empezó un día cómo hoy de hace más de un siglo en Chicago pero que ya estaban en una fábrica de huelga desde mediados de febrero porque el empresario quería descontar un dinerito de las nóminas para construir una iglesia. Así el único día en que no trabajaban casi 18 horas (más no porque te ponían una multa, no fuera que te durmieras y rompieras algo), podían escuchar como el párroco les llamaba fascinerosos y pecadores.
Pedían algo tan tonto como ocho horas para el trabajo, ocho para el sueño y ocho para la casa. En realidad, lo de la casa era un decir porque estando como estaban de apretados, se estaba mejor en la calle. Y la casa, de pequeña, en un plis estaba en orden.
Hubo un redactor de un periódico alemán - así era Chicago de polifacética- que escribió un artículo en que decía cosas como:
Trabajadores: la guerra de clases ha comenzado. Ayer, frente a la fábrica McCormik, se fusiló a los obreros. ¡Su sangre pide venganza! ¿Quién podrá dudar ya que los chacales que nos gobiernan están ávidos de sangre trabajadora? Pero los trabajadores no son un rebaño de carneros. ¡Al terror blanco respondamos con el terror rojo! Es preferible la muerte que la miseria. Si se fusila a los trabajadores, respondamos de tal manera que los amos lo recuerden por mucho tiempo. Es la necesidad lo que nos hace gritar: ¡A las armas!

No le dió tiempo a empuñar con destreza arma alguna porque lo ahorcaron y es lo que tienen estas cosas, que siempre andan jodiéndote pero el miedo a perder la vida o un ojo nos paraliza. Ya lo decia el señor éste que se ha muerto, Sampedro, que este sentimiento es más fuerte que cualquier otro, por encima del amor, la solidaridad y la ira.
En fin, que un día 4 del mismo mes convocaron una manifestación y fueron más de veinte mil personas, que eso ahora es una minucia y murió un policía y miles de obreros y las fuerzas del orden se pusieron como motos y hubo un juicio sumarísimo en el que se condenó a cadena perpetua a tres cabecillas y a la horca a otros cinco.
Pero ahi no quedó todo, que torturaron, mataron y despidieron a más miles de trabajadores, la mayoría italianos y españoles; y es que las cosas estaban muy chungas en sus países y habían emigrado. También había alemanes, que debían ser los que leían el periódico ese. Y es que en Alemania también estaba la cosa jodida. Ahora han aprendido y tienen la sarten por el mango. La Merkel esa, aunque yo creo que esta señora nunca ha pisado una cocina. Ahora en España, De Guindos, Santamaría y Montoro, el trio lalalá, en una rueda de prensa, acaban de tirar la toalla con el desempleo al anunciar que llegaremos a más de un 27% de paro. Supongo que querrán que la gente emigre y así les baja la tasa. Ellos que decían que su gran éxito sería crear empleo. Si lo miras bien, para ellos y su cuadrilla de enchufados ha sido un gran éxito.
A finales de ese otro mayo, de 1886, los patronos aprobaron las ocho horas y como fue un hito muy gordo se celebra en todo el planeta menos en Estados Unidos (y tres países más), que ya son ganas de dar la nota.
A mi la semana pasada me han ascendido en el curro y de ser director de mi mismo en una oficina de uno pasaré a tener responsabilidad sobre cuatro personas. Espero estar a la altura. Say a little prayer for me. Por lo demás, Trini se llamaba Trini y una barbacoa cualquier fin de semana de julio con vosotros será un regalito caído de un cielo azul de verano. De por medio mi agenda me reserva una salida motera, un curso de danzas griegas, el aplec del caragol de Lleida, una comilona en casa de Pili, ejercer de cicerone para un amigo de Madrid, el Pride de Sitges y un viaje a Mallorca para trasladar todo lo de mi casa de Barcelona, que dejaré a primeros de julio. Comenzará la cuenta atrás para un proyecto del que te hablaré en futuras cartas.
Tuyo platónico y aplatanado amante,
Johnny